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amores que matan

There is a story to tell, a story that has no place in history and no real claim upon the attention of the Fates. I have a story to relate which proves that Love, with no blood on its knife, does not sleep easily, if it sleeps at all, until every one of its devotees lies dead.

I warn you that as you lie in your bed and feel the determination of your lover slipping its blade between your ribs, this is the real consummation. “Kill me, kill me,” you murmur. But it always surprises you when you die.

o lo que pretende ser lo mismo:

Hay un relato por contar, un relato sin lugar en la historia y nada que reclamar a las Parcas. Tengo una historia que contar que prueba que El Amor, sin sangre en su cuchilla, no concilia el sueño facilmente, si es que consigue dormir, hasta que todos sus devotos yacen muertos.

Te advierto que mientras yaces en tu cama y sientes la resolución de tu amante, deslizando su cuchillo entre tus costillas, esa es la auténtica consumación. “Mátame, mátame”, susurras. Pero siempre te sorprende cuando mueres.

George Barker, The Dead Seagull, John Lehman, 1950.

llorar en una estación de tren (con ganas)

Hace años, yo deambulaba melancólica por calles mal iluminadas, anhelando dolorosamente algo, no sabía qué, intentando pasar inadvertida, con mi ropa sin gracia y mis tacones torcidos: subrepticia y sigilosa, esperaba atrapar ese algo por sorpresa. Pero era entonces tímida y asustadiza, y aunque esperaba, no hallaba la fe. Imaginaba un pájaro en la mano, no este mar salvaje que me sacude como a los restos de un naufragio.

El amor me posee, y no tengo alternativa. Cuando el Ford traquetea hasta la puerta, con cinco minutos (cinco años) de retraso, y él cruza el césped bajo los pimenteros, permanezco de pie detrás de las cortinas de gasa, incapaz de moverme para ir a su encuentro, o de hablar: estoy convirtiéndome en líquido para invadir cada uno de sus orificios en cuanto abra la puerta. Tenaz como un pájaro recién nacido, todo boca con su único deseo, cierro los ojos y tiemblo, esperando el paraíso: va a tocarme.


Elizabeth Smart, “En Grand Central Station me senté y lloréEditorial Periférica.


agosto 2019
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